Sobran los condecorados.
Te lo pido.
Me tiras los dados sin mirar qué nos sale,
Me das fuego y no sabes a dónde,
Pero sabes que nos vamos.
Somos el pulso en la ilusión de los extraños,
Los que antes de empezar (se) tapan las rendijas.
Sin luz ni nociones que perder,
Así funcionamos.
Y me doy cuenta de que en algún punto tuviste que alcanzarme
Cuando oigo al tiempo protestar distorsionado.
Haces arte, y yo te hago caso.
Callas al silencio.
Cómo me gusta y qué bien lo sabes.
Ahora lo que sobra es espacio,
Fíjate:
No hay hueco que hable más alto.
¿Lo notas? Por supuesto,
Nos estamos respirando.